Maria José Rijo

Hoje – com desejos de Boas Festas para todos – quase um conto de Natal.

                               (Registo - trabalho de Maria José Rijo)

Nos Açores, na Ilha Terceira apelidavam de “marau” as mulheres que viviam da exploração do sexo.

A mãe do garoto era marau.

Às vezes saia, deixava o pequenino ao Deus dará e voltava dois ou três dias depois, sem cuidados ou remorsos.

A vizinhança condoía-se, acarinhava-o, olhava por ele, alimentava-o.

Um dia, uma santa mulher, mãe de filhos já criados, até já casados – emigrados no Canadá – não resistiu: - levou consigo o menino e, no segredo do seu coração de acordo com o seu homem – chamou-lhe de filho.

Marcou-lhe um lugar à mesa que não consentia trocas mesmo frente a lágrimas e caprichos de netos. Destinou-lhe cama e quarto e assim corajosamente se dispôs a cria-lo.

O tempo foi correndo. O casal trabalhava duro e feio.

Levantavam-se de madrugada e saíam cada um ao seu destino.

Em certa época, já o pequeno frequentava a escola, pensou que gostava de ajudar os “pais” na luta pela vida.

Só não sabia como proceder.

Um dia, porém, quando pelas cinco da manhã o padeiro que, como sempre, àquela hora empurrava a porta para deixar o pão ofereceu-lhe a oportunidade sonhada.

-- “Quer-se sentir homem” – assentiram os “Pais”.

Passou a estar preparado e pronto em cada madrugada e, com a sacola dos livros à tiracolo, lá ia ajudar na distribuição do pão percorrendo ruas e canadas, dando volta à freguesia até à hora de entrar para a escola a que não faltava.

Ganhava assim uns trocados e o pão de cada dia que começou a ser sobre a mesa o seu contributo de amor filial.

Durante três anos convivi com esta nobre gente.

Ajudei a criar os pássaros que as tempestades faziam cair dos ninhos e o garoto que recolhia das enxurradas nas madrugadas frias, antes que os gatos tivessem acordado…

Ainda vejo mesmo de olhos fechados o seu vulto ligeiro a percorrer os “cerrados” em procura de alimento para um pequeno mocho, fofo como um peluche, com os olhos amarelos, luminosos e profundos como os algares  da sua ilha natal, que ele salvou.

Acolhemos um pardalzinho que respondia por “Nini” – e esvoaçava pela casa como se toda ela fora o seu grande ninho.

Depois… foi o terramoto.

A mãe do pequeno, perdida a casa de habitação, condicionou a sua ida para o Canadá para junto dos filhos à possibilidade de levar o adoptivo.

Com imensas dificuldades conseguiu legalizar o seu sonho.

Lá foram.

O rapaz estudou, cresceu.

Naturalizou-se cidadão do Canadá.

Mesmo sobre a saudade, a

doçura do Natal, embala cada

coração como uma

música de esperança.

@

Maria José Rijo

@@@

Postal

Fotografia de

João Carpinteiro

 Azeite; Cebola e um dentinho de alho; Pimentão flor (umas pitadinhas para dar cor); Um bom ramo de hortelã; Um nadinha de salsa; Batatas às rodas grossas.

 Deixe a cebola ficar transparente na gordura quente antes de deitar os cheiros e as batatas.

Tape para estufar em lume brando. Junte água a pouco e pouco até a batata cozer.

Faça-o lentamente para o caldo engrossar. Acrescente o caldo à conta que precisar. Escalfe ovos (se as galinhas andam a pôr).

Deite tudo a ferver sobre a sopa de pão acamada na “tigela” em que há-de ir á mesa.

Veja se a louça é curtida (isto é uma velha recomendação popular, daí o senão), caso contrário sabe a barro.

                         Maria José Rijo

@@@@@

Colecção de Gastronomia - Pão