Maria José Rijo

Em Estudos e notas elvenses por A. Thomaz Pires, consta:

“ Das nove horas até à meia noite de Natal percorrem as ruas da cidade differentes grupos de homens do povo, cantando em altas vozes, em coro, e n’um rhytmo e entoação especial, trovas ao Menino Jesus, acompanhadas pelo som áspero da ronca: alcatruz de nora, ou panella de Barro, a cujo bocal se adapta uma membrana, ou pelle de bexiga, atravessada por um e pau encerado, pelo qual se corre a mão com força para produzir um som rouco.

Somente pelo Natal é este instrumento ouvido”

(António Tomás Pires, “A noite de Natal, o Anno Bom e os Santos Reis” – in Estudos e notas elvenses. Elvas António Torres de Carvalho, 1923, 2ª ed.p.9.)

Ainda hoje em noites de Natal, é frequente escutar no silêncio das ruas, o som das roncas, como memória dos tempos, ressoando cavas e roucas, a acompanhar o compasso lento, dos cantes dos homens, que embuçados nos seus capotes, arrostam o frio da invernia para reverenciar o Menino Deus. Solenes, vão cuspindo na mão, para lubrificar a pele, como também fazem para empunhar a enxada e cantam coisas belas e ingénuas que o coração lhes dita:

Ó meu  Menino Jesus

Encostadinho ó madêro

Aqui tens a minha alma

Fazei dela travesseiro

Maria José Rijo

(Elvas, Dezembro 2002)

          Há muitos anos uns amigos meus, hoje já com bisnetos, esperavam o primeiro filho. Quis o destino que uma queda da mãe, precipitasse o nascimento dessa criança, que não sobreviveu.

            Passou-se então ante os meus olhos qualquer coisa que não esquecerei jamais.

            Como sempre, em tais circunstâncias, surgiram os amigos e familiares mais próximos. Todos, mais ou menos, compungidos se esforçavam por explicar o inexplicável tentando fazer aceitar o que todos nós tão mal aceitamos – a morte.

            Foi então que chegou a avó do nado morto. Era uma idosa e linda senhora que idolatrava os netos, e, tinha muitos. Cumprimentou os circunstantes com um baixar de cabeça, e dirigindo-se para a cama onde o menino repousava disse com o maior carinho:

- Meu menino, tem que adormecer ao colo da sua avó como adormecem os outros netos. E debruçando-se sobre o pequeno vulto envolveu-o no xalinho branco que o cobria e começou a embalá-lo apertando-o junto ao peito e cantando, ou rezando baixinho; nem sei...

            Decorreram uns minutos – ou horas, - quem saberia contar tal tempo a não ser pelas batidas do coração ...

            Depois, deitando o pequenito de novo no berço que lhe havia sido destinado, e o esperava para viver e crescer, saiu  do aposento, pé ante pé ,encostando com suavidade a janela e a porta  como se receasse que algo o acordasse .

            Assistindo em silêncio (como todos os demais) a esta estranha manifestação de mágoa e amor, o pai do menino sussurrou a frase que havia de lhe servir de epitáfio: “pisem o chão devagarinho que o nosso filho adormeceu.”

            Os anos passam, as coisas, boas e más, tristes e alegres, arrumam-se na memória indisciplinadamente, esquecem-se, e, um dia ,por um pequeno indício, um quase nada , aí estão de volta impondo-se como uma dor ou um remorso , uma alegria que se recorda. Vivas, latentes, insuperáveis.

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            A criança nasceu com problemas de saúde graves.

Tem convulsões atrás de convulsões. Cai, fere-se sangra. Perde os sentidos. Fica como se fora de cera. Configura a morte.

            O amor dos pais por ela não se cansa, nem cansa, mas o sofrimento, esgota mesmo quando o amor é a sua raiz.

            Então a tragédia irremediável duma criança, torna-se quase intolerável para a nossa compreensão.

            Ser santo, não é profissão.

            É caminho, longo e difícil.

            Nas jornadas penosas, é natural que se caía mais vezes.

Em continuação da sua colecção de gastronomia, iniciada com EM LOUVOR DO PÂO E DA GENTE ALENTEJANA (Doze receitas de sopas, migas, açorda e ensopados) a Câmara Municipal de Elvas, através dos seus Serviços de Turismo e Cultura, acaba de editar SABORES DE SABER HERDADO, doces populares de “ dias de “santo e Nomeada“. É uma série de 9 bilhetes-postais, ilustrados com a fotografia do doce e com a receita no reverso (nógados, queijadas, biscoitos de Páscoa, filhós, sericaia, fatias douradas, broinhas, azevias, enxovalhada), resguardados num encarte de cartolina, com textos da VEREADORA daquele pelouro, MARIA JOSÉ RIJO.

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Excelente iniciativa esta do Município elvense, que bem podia ser seguida por todas as Câmaras que não queiram ver perder-se a tradição gastronómica dos seus Concelhos.

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Noticias sobre estas colecções - podem ser consultadas em:

# - Jornal Linhas de Elvas . nº 1979 - 24/2/1989

# - Diário Noticias - 25/3/1989

# - Jornal de Turismo

# - 1º de Janeiro - Os Sabores

# - Jornal Expresso - Agenda da Assembleia da Republica

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Azeite, alho pisado com sal; água fresca do cantarinho (infusa ou quarta, conforme a região); Vinagre, pão migado à mão, oregãos para perfumar (o uso dos orégãos não é obrigatório).

Esta é a base da sopa fria que se come como alimento e refresco, durante o duro Verão alentejano.

Foi depois enriquecendo com a adição de pepino, tomate e pimentos verdes picados em bocados pequenos.

É prato turístico em hotéis, batido com um puré frio a que se adiciona, por vezes, ovo cozido e a que subtrai quase por completo – ou completamente – o pão.

O seu acompanhento mais próprio são as azeitonas.

                             Maria José Rijo

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Colecção de Gastronomia - Pão

Jornal Linhas de Elvas –
Nº 2.338 – de 16 de Fevereiro de 2000 
CONVERSAS SOLTAS

Propus-me escrever homenageando a memória do Senhor Padre Lapão, que há poucos dias partiu – para o céu – certamente.

         É curioso que só me ocorre falar de regatos a correr, manhãs de sol, crianças felizes, gatos a brincar, aves em liberdade e outras coisas bonitas de se ver.

         Não me parecendo essa a forma clássica de tratar estes assuntos – pensei dever encontrar outra maneira mais convencional de o fazer.

         Pensei: - mas não é fácil para mim referir com o rigor dum retrato aquele Homem maravilhoso pois que, ligadas a ele só saberei evocar.

         A casa acolhedora.

         A grande cozinha com o lume sempre aceso quer de Verão, quer de Inverno...

         A mesa posta; a comida simples, apetitosa, oferecida com franqueza fidalga.

         O pão alvo, a açorda ou a sopa da panela (solicitada pelos amigos como ex-libris da amizade).

         O rasto, quase provocante do perfume de hortelã, colhida de fresco, que tudo incensava.

         Escrevi: - perfume de hortelã – e estou a pensar se não seria mais ajustado escrever: - perfume de paz, harmonia e santidade.

         Eu não sei se essas abençoadas virtudes têm cheiro.

         Se calhar, até, tudo provinha daquela figura miúda irradiante de humanidade.

         Se calhar era esse o segredo de toda a mística que o rodeava.

         Aquele ar de menino.

         Aquele passinho pulado. Aquele olhar directo, limpo, que se deixava devassar até à alma.

         As alegrias por nada.

         Por nada – não! Não está certo dizê-lo.

         As alegrias dos nadas da vida, talvez!

         Ou, as alegrias da vida, por coisas que para muitos são nada.

         Talvez, seja melhor dizer assim.

         Parece-me injusto. Muito, muito injusto não referir a doce companhia da Irmã que ternamente o chamava de: - Padre João e que como S. José ou Stº. António faziam ao Menino Jesus – trazia também, aquele “menino antigo” ao colo do seu afecto.

         No pátio da entrada da casa da sua residência, há uma árvore grande.

As galinhas e os gatos passeiam-se por ali sem medos.

Água corre a rumorejar devagarinho pelas velhas cadeiras dos muros onde a avenca viceja em fartos tufos.

Como presença do passado algumas mós enormes que falam dum moinho a que se liga toda a história da família.

Agora só labora o forno de pão.

Um pão que se come com o gozo do próprio perfume que o impregna.

Coisas boas – sãs – que se não contam e nos deslumbram por ainda existirem fora dos sonhos.

Tanta coisa já escrevi sem dizer o que queria.

Talvez o consiga contando alguns factos.

Sendo factos – aconteceram e por si, algumas coisas ficarão evidentes – creio.

Uma vez, fomos de visita ao Padre Lapão. Ele sonhava construir Igreja (que está em meio) e transformar o lugar da “Nora” numa freguesia para facilitar a vida das centenas de almas – que pastoreava – e que dependem de S. Tiago de Rio de Moinhos que lhes fica a quilómetros de distância

Foi então que almoçámos juntos pela primeira vez e falámos desse e de outros assuntos.

Terminada a refeição, visitámos o quintal da casa.

“A horta do Paçal” – pensei.

O Padre à nossa frente apontava isto, aquilo, a salsa, os coentros, o feijão verde... a fartura da casa. Dizia o nome das árvores.

Deliciada, seguia – o.

A certo passo, parou como quem recomenda silêncio e seguiu cauteloso como que em bicos de pés.

Venha cá!

Venha ver!

Fui, esgueirando-me entre arbustos; e eis que na sombra densa dos loureiros aponta um ninho vazio.

É de rouxinol – anunciou. Criaram-se ali.

Não sei o que os meus olhos lhe contaram.

Sei que vi o menino e retribui o sorriso cúmplice daquele momento de encanto em que comigo repartiu o segredo do seu tesouro.

Fora aquele mesmo Homem que apontando uma nascente me esclarecera:

Nunca se tirou daqui, água a motor – Foi sempre “tirada a sangue”.

Entre estas duas surpresas – como entre dois pólos distintos – situo a sua recordação.

Conhecedor da dureza da vida, mas sempre com a alma pairando extasiada nas belezas e milagres que nos oferece o Criador.

Tinha oitenta anos.

Mais de cinquenta de sacerdócio.

Quem o conheceu, há-de lembrá-lo como vivia, era e se mostrava com a simplicidade de:

Um Santo Homem.

  Maria José Rijo

Mais uma visita, mais um pouco de conversa, aliás, outra coisa não é de esperar, quando tal acontece.

Alguém que aparece, sempre tem hipótese de contar algo de novo.

Ora, não é que fui informada – e, tendo sido publica a apreciação, era fatal que ela correspondesse ao desejo de quem a fez, de que chegasse ao conhecimento dos visados – duma precipitada e infeliz apreciação feita por quem deveria ter o cuidado de não falar do que desconhece...

Assim, como o recado, era para chegar...chegou.

Falemos dele, então:

Foi muito, muito feio, que um convidado na mesa de honra de uma festa de aniversário, ou, outra que fosse, começasse a sua intervenção apostrofando pejorativamente, uma discreta saída de três pessoas que por imperiosa necessidade deixaram o recinto, esgueirando-se – para não incomodar – enquanto soavam as palmas entre a actuação de um orador e a de outro.

Foi feio, muito, muito feio e intempestivo.

Mas...

Como dizia Bocage, quando mandou flores a quem lhe mandara lixo – “cada qual dá do que tem!”

- Eu, se rosas tivera, na circunstância dá-las-ia, ao Senhor da Piedade, (que tão invocado é por tão devoto crente) não para que lhe perdoasse por metade, mas, por inteiro. Metade já nem por artes de magia... seria suficiente, até, porque uma coisa, não dá nada com a outra.

Só venho lembrar que estando eu, na idade – talvez já “de diamante” – mereceria algum cuidado a quem protege “a idade de ouro.”

Jóias, são sempre jóias, e, por vezes, quanto mais antigas mais preciosas, talvez mesmo de maior fragilidade.

Porque não preocupar-se com essa possibilidade? – E fazer o raciocínio expontâneo – das pessoas, ditas normais:

- O que teria acontecido para que pessoas amigas que sempre estiveram ao lado do promotor da festa se ausentassem?

Porquê – sem hesitação atribuir grosseria e falta de educação quando não se conhecem as causas de algumas atitudes?!

Será que foi por comparação com comportamentos próprios?

Porquê sentir-se alguém, tão dono do mundo, que nem pensa – nem vê – que “a ofensa”, se existisse (o que na circunstância, era impensável) era para quem tinha feito o convite!

- Nunca, para um qualquer outro convidado fosse qual fosse o seu lugar político.

Será que por distracção minha, ou cegueira, não identifiquei o centro do universo!

Convenhamos que em Elvas os poços de petróleo não são de “Hugo da Venezuela”.

São outros os poços e, têm outro dono...

Porém, quem respira tantos vapores “do incenso da adulação”, não admira que a cabeça, por vezes, lhe ande à roda e nada mais vislumbre que o seu próprio ego.

No dia em que, terminada a representação, a divindade, tiver que se despedir do palco – embora esteja na vida bem acomodada – verá que é capaz de contar em seu redor, mais avestruzes do que admiradores...

            O barulho dos dentes da serra acordou-me. Eram mais ou menos oito horas da manhã. Acordar cedo num dia bonito é reconfortante. Mas acordar ao som da serra mecânica que esfrangalha a árvore mais pujante que embeleza a nossa rua é uma dor de alma.

            E é, também, o acordar para uma realidade impensável nos nossos tempos em que tanto se apregoa a defesa do ambiente e da natureza.

            Como é possível que o comodismo de cada qual triunfe sobre o bem-estar duma comunidade e o respeito que se deve à vida nem que ela seja apenas a de uma árvore que cresce e floresce para bem de todos! – Interrogo-me!

            Então lembrei-me de uma casa onde morei, na cidade de Tomar.

            A porta da rua ficava numa praceta chamada de: Olivença. Era singela, sem enfeites, calcetada à portuguesa e, como único embelezamento dispunha de uma árvore, tão esguia e alta que a sua ramaria me batia nas vidraças do primeiro andar e aventurava-se casa a dentro mal eu abria a janela.

            Meu Pai havia morrido, e, essa mágoa apertava o meu coração.

           Acabava de deixar uma cidade, a Guarda, onde criara bons amigos e onde tinha gostado de viver. Sofria daquele desconforto de quem de repente, se vê desenraizado e privado para sempre de pessoas queridas. Pois foi com todas estas emoções tumultuando o meu espírito que entrei na minha nova habitação. Aquela bela casa que tinha para me oferecer uma copa de árvore roçando as minhas vidraças, marcando a sua presença, não me deixando mais sentir tão só, nem tão triste.

            Ela era um veículo de ligação privilegiado da natureza entre mim e o meio. Ela era um presente de Deus para aliviar a minha solidão. Era o meu aceno de esperança para os céus. Pelo menos foi assim que a entendi, e aceitei com alegria o meu encargo de limpar as folhas que soltava para dentro da minha sala de jantar. Nela pousava, nidificava e se acoitava a passarada para dormir. E eram tantas as horas que eu passava imóvel encostada à ombreira da janela compartilhando aquela generosa vizinhança, que, a certa altura algumas  das aves já nem fugiam de mim, tão acostumadas estavam à minha presença.

            Vi um parzinho, delas construir o ninho. Vi chocar pacientemente os pequenos ovos de casca salpicadinha, vi nascer moles e feios três pequenos seres de bicos famintos debruados de amarelo vivo. Quase podia dizer que lhes vi nascer as penas uma. Vi-os ensaiar os primeiros voos. Faziam parte da minha alegria.

            Era uma presente que eu agradecia aos céus em cada dia.

            Por esse tempo, havia uns meninos, o Zé Manuel e o Tó Luis, que pela mão de sua mãe frequentavam muito a nossa casa. Com eles dividia aquela minha “riqueza” e quando mum dia de temporal, o vento e a chuva tudo fustigaram, abri a janela, indiferente ao desconforto e recolhi dois dos passaritos que com a ajuda do Tó Luis enxuguei, secando-lhe as penas. Depois do temporal acalmar, o menino, palpitante de emoção, devolveu-os à liberdade.

            Não se trata aqui de alguém ser pior, nem melhor do que outrem. Todos somos diferentes. Apenas, diferentes. Como tal, também são diferentes os nossos valores!

            Evoco estes factos quase como quem conta uma história para crianças, porque ás vezes, endurecemos a nossa sensibilidade no turbilhão dos nossos afazeres e preocupações, e esquecemos o valor divino das pequenas coisas que passam à nossa beira! E, em nome do pó, do brilho das vidraças e outras coisas de somenos importância, perdemos muitos momentos felizes que o dia a dia nos dá de presente se para eles abrirmos o coração.

            Adeus jovem e bela árvore.

            Dia a dia deitarei em redor do teu tronco mutilado, ainda erecto, como uma cruz de martírio, uma pouca de água.

Numa mistura de banha de porco e azeite, deixa-se papinhar cebola picada, alho e louro. Antes que a cebola frite, leva a carne de borrego partida em bocados e colorau.

Tempera-se, então, com sal, pimenta em grão e cravo (pode ou não levar salsa).

Cozinhar tapada em lume brando.

Deita-se-lhe água em golinhos, para cozer devagar sem afogar. Depois de cozida, junta-se-lhe as batatas cortadas às rodelas que também se deixam cozer com pouco caldo.

Acrescenta-se então uma golada de vinagre ou de vinho branco e volta a abrir fervura antes de se acrescentar o caldo à conta desejada. Serve-se sobre sopa de pão.

(O vinagre ou o vinho não são essenciais.)

                     Maria José Rijo

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Colecção de Gastronomia - Pão

Há sensivelmente cinco anos, um frágil rapazinho, muito aprumado e impante de satisfacção,veio bater à nossa porta para anunciar a chegada do irmão.

Fê-lo de forma tão linda que a frase que proferiu, fez circuito entre a nossa família e amigos: - “Venho dizer que já tive um menino”.

Agora, esse que então chegara à vida e assim fora anunciado de forma tão luminosa como se fora a estrelinha de Belém…

Esse, veio até mim, com a graça própria dos seus escassos anos e, o também próprio, encanto de qualquer criança fazer-me um convite:

== Venha ver-me na festa de Natal da minha escola! – Escola que identificou como sendo a da Fafita, da Celeste e da Isabel.

Fiquei também a saber que os meninos todos faziam “coisas” e as famílias e amigos eram convidados para assistir e para o convívio no final.

Deliciada aceitei e fiquei a aguardar o acontecimento com o coração flutuando em ternura.

Da forma mais inesperada, mas, talvez, mais doce possível – o Natal – tão arredio da minha vida, agora, viera bater-me à porta pela mão de uma figura do Presépio.

Quem me lembrara era justamente alguém, que me disse ser – na dramatização do Nascimento de Jesus – uma ovelhinha.

Perante tanto encanto e inocência senti que o Presépio por inteiro voltava a encher os meus dias tão cheios de lembranças e saudades.

E, tive consciência de que no mais fundo da minha alma me nascia um sorriso tão bom como se eu fosse terra e me nascesse uma flor.

É verdade que continuam os mesmos noticiários…

Guerras, guerras, guerras e mais guerras, flagelam a humanidade e não se lhes vislumbra o fim.

Problemas de secas e chuvas e águas de rios indevidamente represadas, tornam vizinhos em potenciais inimigos…

Injustiças, geram greves…

Ganâncias, geram falcratuas…

Falcatruas geram revoltas…

Revoltas, geram violência...