Maria José Rijo

                A prima Guiomar era uma pessoa muito especial.

                Na verdade, quando as famílias estavam organizadas dentro dos antigos moldes convencionais em todas as casas havia uma prima Guiomar, uma tia ou uma comadre Guiomar...

                Também não era possível imaginar sequer um aglomerado familiar que não comportasse um cão de estimação e dois ou três gatos dando marradinhas nas pernas de quem se aventurasse a abrir a porta e entrar em qualquer cozinha.

                Quer queiramos, quer não, temos que reconhecer que o facto de o mercado de trabalho não estar aberto às mulheres criava uma espécie de casta constituída pelos parentes pobres a que se juntavam ainda os amigos que quase sempre por morte de pais ou parentes se viam desprovidos de meios de subsistência.

                Esta classe constituída por pessoas de boa educação, um certo orgulho de berço mas, sem meios, era um drama pungente que a sociedade disfarçava dando-se ares de muito generosa quando na verdade em muitos casos, sob uma capa de afectuosa protecção, se limitava a engrossar com esses deserdados a legião de pessoas que as serviam sem receber quaisquer proventos em troca.

               Engolindo por força das circunstâncias o seu amor-próprio muitas vezes a revolta pelas injustiças e humilhações recebidas tornava as pessoas dissimuladas e falsas sempre prontas a servir quem no momento lhes desse maiores vantagens.

                Balzac, no seu romance Prima Bette, como mestre que foi, ergue com essa personagem o retrato exemplar dessa trágica situação.

               Mas, a prima Guiomar, em nada se comparava à Prima Bette.

               A prima Guiomar era um doce de pessoa.

               Ela tinha o dom de ser sempre a primeira a aparecer para ajudar em qualquer aflição, para tomar conta de doentes, entreter crianças e o mais que fosse necessário.

               De avental e lenço branco sujeitando-lhe o cabelo, era vê-la em actividade nas matanças.

               Temperava os chouriços, as morcelas, era mestra na feitura de paios e cacholeiras e tinham fama as farinheiras saídas da sua mão.

               Ah! - mas o forte; o seu ex-libris eram as sopas de cachola que juntavam toda a família e amigos em redor da mesa celebrando a festa da abundância como uma orgia romana.

               Depois, cheios como odres, cada comensal tentava dormitar por seu canto e ainda era a prima Guiomar que, solicita, aparecia com um barrigudo bule cheio de chá de ervinhas milagrosas, (segredos e mistérios que ela conhecia mas não confessava) para aliviar os tormentos daquelas digestões em que as gorduras e as especiarias regurgitavam guelra acima com diabólica insistência.

Entregues os adultos às merecidas penitências da sua própria gula, a prima Guiomar, aliciava a criançada com velhas histórias que sabia contar como ninguém.

Na frescura das casas de altas abóbadas instalava-se um silêncio de recolhimento como se ali se fora praticar um culto a qualquer deus primitivo, então a sua voz fraca e já um pouco insegura pontuava frente a uma assistência sempre interessada.